Un verso inserto en un bello poema fue suficiente para despertar la curiosidad: “Llueve, llueve, llueve”. Después supe que ya otros lo sabían, pero por un instante creí atrapar con asombro la novedad, de algo que ya tenía apuntado, a la vez que carcomido, en la frágil memoria.
Juana de Ibarbourou (1895-1979), poetisa uruguaya, nunca llegó a estar en Galicia, como tantos hijos de emigrantes, pero ella, que mereció honores de Estado en su entierro, que fue grande como mujer, como feminista, como literata, llevó a Terra, Nai e Señora siempre en el corazón.
Su padre, Vicente Fernández, emigrante, muiñeiro de Lourenzá, Lugo, acabó por dedicarse en América a la cría de gallos de riña -de pelea- y a la jardinería
Juana escribió estos versos: “Galicia, patria de mi padre, luminosa y grande,/ ¡Qué profundamente te quiero también! / Me crié soñando con tu maravilla,/ No quiero morirme sin verte una vez./ Cuando a ti yo llegue, has de conocerme/ Por el gozo trémulo, por la palidez,/ Por la emoción honda de risa y de llanto,/ Por el verso puro que te llevaré./ Con el niño mío, que también te ama, /¡Oh Galicia mía, hemos de traer,/ A la tierra india que amparó a mi padre/ Algo de tu hechizo y tu placidez”. Al ingresar en la Academia de las Letras Uruguayas, dijo “nunca conocí fiesta mayor que cuando mi padre recitaba, bajo el rico dosel del emparrado, versos de Rosalía. De ahí mi vocación”. Falleció sin cumplir su sueño sin regresar a donde nunca había estado más que con la imaginación, con ella se extinguió una extraña nostalgia, una morriña, un anhelo que se le había adherido, como a tantos otros, en la saudosa narración familiar.
Mi cita con Juana de Ibarbourou no estaba prevista, fue casual, al albur de una nota dispersa, como abandonada en un rincón antiguo de ese baúl mundo que supone el ordenador. La suerte meiga nos topó y en un verso de agua precipitada sentí ese sutil, casi imperceptible, hilo azul y blanco, que une a todos los gallegos, de todos los lugares, de cualquier generación, en un encaje de sentimientos, de pálpitos, de emociones idénticas, que emanan de la Madre Naturaleza.
Di con el hilo y encontré la cometa, el vínculo, para mí hasta entonces desconocido, que une a la literata uruguaya con Galicia: “nació el 8 de marzo de 1892, aunque ella proclamaba haber nacido en 1895. Su nombre era Juana Fernández Morales, pero se hizo conocida como Juana de Ibarbourou, tomando el apellido de su marido, el capitán Lucas Ibarbourou, con quien se casó a los veinte años. Su padre, Vicente Fernández, español de Galicia, muiñeiro de Lourenzá, Lugo, acabaría por dedicarse en Uruguay a la cría de gallos de riña -de pelea- y a la jardinería”.
Un verso inserto en un bello poema fue suficiente para despertar la curiosidad: “Llueve, llueve, llueve”. Después supe que ya otros lo sabían, pero por un instante creí atrapar con asombro la novedad, de algo que ya tenía apuntado, a la vez que carcomido, en la frágil memoria.
En el tiempo sin relojes, en ese espacio preciso en el que el ocio nos permite relajarnos de tantos asedios incontrolables, en esas horas agradables en las que es imprescindible leer y releer, reflexionar y encontrarse con sorpresas como la que supone descubrir a una mujer de sangre gallega que llegó a merecer el título de “Juana de América”, un título que le entregaron un 10 de agosto de 1929, hace casi cien años, sus admirados compañeros.
Uno alcanza hallazgos afortunados con lecturas atrasadas, viejos apuntes que reemplazan a la memoria herida, y se recrea en la reflexión casi otoñal que añora ya el reencuentro veraniego con la Galicia residente en el exterior, con esos emigrantes de cuartas y quintas generaciones que logran mantener un vínculo fraternal sincero, uno se alegra sobremanera de haber conocido a personas fruto de ese éxodo, como Nélida Piñón, primera mujer en presidir una Academia de Letras en el mundo. Es un placer poder tejer con esa urdimbre de azules y blancos hilos, y con palabras, un pequeño homenaje a las mujeres, a los emigrantes, a los literatos y a cuantos aman esta hermosa tierra en donde el mundo ha dado en llamarse Galicia.
Alberto Barciela
Periodista